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空气仿佛凝固了。 风暴的余波，猎杀者们倒地的闷响，一切声音都消失了。 世界只剩下格列高里因恐惧而扭曲的脸，和他剧烈的喘息。 搭在他肩膀上的骨手没有移开。 死亡之力也未曾退去。 它像最耐心的藤蔓，缠绕着格列高里的每一寸生机，既不让他死去，也不给他片刻安宁。 那股被抽离的痛楚，减弱了，却变得更加刁钻，如亿万只蚂蚁，啃噬着他的灵魂。 养分。 献祭。 韩风的思维在这些冰冷的词汇中重构着一切。 教皇那张慈祥又狂热的脸，他口中的“神罚”，他许诺的“荣耀”。 原来都是指向同一个结局。 他不是在寻找一把足够锋利的刀。 ...