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清晨,甲板像一具刚熄火的铁炉,还残留着昨夜的硝烟味。
敌船已在破晓前被击退,死的死、逃的逃,几具还没处理的尸体掛在舷边,身上黏着未乾的血与风乾的盐雾。
没人去收。
这里不收尸,死人只佔空间。
克洛克达尔站在最上层的阴影里,俯瞰整艘船的走向。
昨晚他没暴露果实能力,靠着地形、烟雾与脑子撑过一劫,还顺手杀了两个敌人——这让他在低阶船员里换来几分眼色,却远不够站稳脚跟。
血味还黏在船缝里,像还没乾的油漆。
船上的人早已散去,忙着分战利品、抹伤口、或者算计谁的功劳该被抹掉。
没人提起希尔达。
她被丢在船舱边缘的储物间里,一处连杂物都堆不满的破旧角落,地上只铺了一层脏掉的旧帆布,连个乾净的布条都没有。
船上没人说要照顾她,但也没人敢碰她——不是出于敬重,而是怕惹麻烦。
在这艘船上,伤者的下场从来只有两种:要么自己撑起来继续动,要么烂成一具没人理的尸体。
克洛克达尔来到楼梯转角,目光落在那个仍在喘息的身影上。
她还没醒。
整夜高烧,嘴唇乾裂,脸色苍白得像被抽乾了血。
那刀上的毒不是快发作的那种,是慢性扩散,进得深、咬得稳,像蛇咬人骨头。
她救了他,但他没开口,也没动,只是站在阴影里,点了一根雪茄,烟雾繚绕,像在观察一件失灵的工具是否还有回收的价值。
他不信恩情。
在这片海上,恩情是傻子才会拿来交易的东西。
夜色渐深,甲板尾端的小舱传来低沉的笑声。
几个平时与希尔达不对盘的中低阶干部凑了一局赌局,酒瓶撞击的声音混杂着粗俗的咒骂,声量越来越大。
克洛克达尔本不打算理会这种无聊的闹腾——直到一句话鑽进他耳朵。
「那女人现在连手都抬不起来,」一个沙哑的声音说,带着醉意与恶意。
「平常一副狗眼看人低的样子,这回倒下了,怎么也得让她……付点利息吧?」
「老子早就想按着她……」另一个声音接上,语气黏腻得像油。
「小声点,外面还有人。
」
「怕什么?她现在这样,喊都喊不出声。
顶多……我们分批上。
」
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